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Heather Ale von Robert Louis Stevenson

Heather Ale von Robert Louis Stevenson



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Das Gedicht Heather Ale von Robert Louis Stevenson ist eine Ballade über die legendären Pict-Vorläufer der modernen Schotten. In der Mythologie können sie auch mit Pech identifiziert werden, die Pixie-ähnliche Kreaturen waren. Sie brauten Heidekraut und kämpften gegen die Schotten. Sicherlich wäre es praktisch, die Heide in ein alkoholisches Getränk verwandeln zu können.

Unter den Kuriositäten der menschlichen Natur beansprucht diese Legende einen hohen Stellenwert. Die historischen Picten waren in der späten Eisenzeit bis ins frühe Mittelalter eine Konföderation von Stämmen in Ost- und Nordschottland. Die Picten wurden nie ausgerottet. Heute bilden sie einen großen Teil der schottischen Bevölkerung: Sie besetzen den östlichen und den mittleren Teil, vom Firth of Forth oder vielleicht den Lammermoor im Süden bis zum Ord of Caithness im Norden.

Archäologische Studien haben ergeben, dass die Picten nicht viel kürzer sind als die heutigen Schotten. Möglicherweise schreiben die Sieger die Geschichte. Der letzte nominelle König der Picten regierte in den frühen 900er Jahren n. Chr. In Romanen und Filmen werden sie oft als tätowierte, blau bemalte Waldkrieger dargestellt.

Stammten die Elemente dieser Legende von einigen Vorfahren, die kleinwüchsig waren, einen schwarzen Farbton hatten und unter der Erde wohnten, und möglicherweise auch von den Brennern eines vergessenen Geistes? Siehe Joseph CampbellsGeschichten der West Highlands.

Heather Ale: Eine Galloway-LegendeRobert Louis Stevenson

Aus den schönen Glocken der Heide
Sie brauten ein Getränk Long-Syne,
War viel süßer als Honig,
War weit stärker als Wein.
Sie haben es gebraut und sie haben es getrunken,
Und lag in einer gesegneten Wunde
Für Tage und Tage zusammen
In ihren Wohnungen unter der Erde.
In Schottland ist ein König auferstanden.
Ein gefallener Mann zu seinen Feinden,
Er schlug die Picten in der Schlacht,
Er jagte sie wie Rehe.
Über Meilen des roten Berges
Er jagte, als sie flohen,
Und streute die Zwergenkörper
Von Sterbenden und Toten.
Der Sommer kam auf dem Land,
Rot war die Heideglocke;
Aber die Art des Brauens
War keiner am Leben zu erzählen.
In Gräbern, die wie Kinder waren
Auf vielen Bergköpfen
Die Brewsters der Heide
Mit den Toten nummeriert liegen.
Der König im roten Moorland
Ritt an einem Sommertag;
Und die Bienen summten und die Brachvögel
Weinte neben dem Weg.
Der König ritt und war wütend,
Schwarz war seine Stirn und blass,
In einem Heideland herrschen
Und fehlt das Heather Ale.
Es war ein Glück, dass seine Vasallen,
Auf der Heide frei reiten,
Kam auf einen Stein, der gefallen war
Und Ungeziefer versteckte sich darunter.
Grob aus ihrem Versteck gerissen,
Sie sprachen nie ein Wort:
Ein Sohn und sein alter Vater
Letzte der Zwerge.
Der König saß hoch auf seinem Ladegerät,
Er sah die kleinen Männer an;
Und das zwergenhafte und dunkle Paar
Sah den König wieder an.
Unten am Ufer hatte er sie;
Und dort am schwindelerregenden Rand
„Ich werde dir Leben geben, du Ungeziefer,
Für das Geheimnis des Getränks. "
Da standen der Sohn und der Vater
Und sie sahen hoch und niedrig aus;
Das Heidekraut war rot um sie herum,
Das Meer rumpelte unten.
Und auf und sprach der Vater:
Schrill war seine Stimme zu hören:
"Ich habe ein Wort im privaten,
Ein Wort für das königliche Ohr.
"Das Leben ist teuer für die Alten,
Und ehre ein kleines Ding;
Ich würde das Geheimnis gerne verkaufen. “
Sprich das Bild zum König.
Seine Stimme war leise wie die eines Spatzen.
Und schrill und wunderbar klar:
„Ich würde gerne mein Geheimnis verkaufen,
Nur mein Sohn fürchte ich.
„Denn das Leben ist eine kleine Sache,
Und der Tod ist nichts für die Jungen;
Und ich wage es nicht, meine Ehre zu verkaufen
Unter den Augen meines Sohnes.
Nimm ihn, oh König, und binde ihn,
Und warf ihn weit in die Tiefe;
Und ich werde das Geheimnis verraten
Das habe ich geschworen zu behalten. "
Sie nahmen den Sohn und banden ihn,
Hals und Fersen in einem Tanga,
Und ein Junge nahm ihn und schwang ihn,
Und warf ihn weit und stark,
Und das Meer verschluckte seinen Körper,
Wie das eines zehnjährigen Kindes;
Und dort auf der Klippe stand der Vater,
Letzter der Zwergenmänner.

„Richtig war das Wort, das ich dir gesagt habe:
Nur mein Sohn fürchtete ich;
Denn ich bezweifle den jungen Mut
Das geht ohne Bart.
Aber jetzt vergebens ist die Folter,
Feuer wird niemals nützen:
Hier stirbt in meinem Busen
Das Geheimnis von Heather Ale. "


Schau das Video: Robert Louis Stevenson Heather Ale (August 2022).